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"Contemplo estas ofrendas y pienso en los amigos muertos, bajo las sombras que la casa cobija: todos ellos son un mismo muerto, todas las casas una misma casa. Los rostros en las fotografías, imponiéndose en un mar de flores, en una reconstrucción de la vida con todos sus colores, frente a la tosquedad de la muerte.

La mayoría de los altares de muertos con los que me topé en los pasados ocho años, en mi terca y accidentada búsqueda por los caminos de México ajenos al mapa, están dedicadas a hombres y hechas por mujeres. No es casual que sean ellas, que tienen el privilegio de dar la vida, las que tengan una relación más franca con la muerte: las que preservan la memoria viva, año con año, de los muertos propios, de los queridos que ya no están, resistiéndose a que se diluya su aliento con el paso de los días y sus tormentas.

Son altares confeccionados con paciencia y cariño, como las sopas y los manteles: una experiencia íntima que invade el hogar, imponiendo la densidad de los pólenes, el dulce aroma de los moles y piloncillos, que son ofrecidos primero a los muertos de casa. Son días de tristeza y júbilo, de pituitaria y nostalgia, compartidos en un silencio de muerte, silueteado por el etereo copal.

Tras estos años de búsqueda intuitiva y azarosa, este dos de noviembre me quedo de nuevo en casa para ofrecerle a mi padre los más olorosos quesos y las flores de mi jardn".

Tomás CASADEMUNT
Cuernavaca, septiembre 2008

 

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